"Leon es más callada que su amiga, más observadora, más anglosajona, remarca ella misma, pero las dos parecen formar un binomio indivisible en la que Pianaro marca el tempo y Leon la pausa. el paseo hasta la casa de la primera, un precioso apartamento pegado al canal pero alejado de las hordas de turistas, es otro rosario de saludos y bendiciones. La cocina de Pianaro, que se ha propuesto demostrar al periodista las bondades de la gastronomía local, es pequeña y huele a madera, a guiso, a guerras libradas con el tomate y la cebolla, las zanahorias o los calabacines. Cuando la veneciana se pone el delantal no quiere ayudantes ni curiosos, así que desalojar el campo de batalla es prioritario".
LauretART (2005)
"Es la una y media y el aroma que llega de la cocina empieza a ser peligroso. Pianaro está en su salsa, peleándose con una avispa, una cacerola, una paella y dos bandejas. Es una maravilla verla cocinar. Lo mejor es que ella se cocina para cada día algo para sí misma. Por fin llegan a la mesa los higos con jamón, las bases de alcachofa al pesto y una bandeja de calamares rellenos en jugosa salsa de tomate con gambas. ¿Ves? Es muy simple. Es lo que tiene la cocina veneciana: gran materia prima y simplicidad".
Fragmentos del artículo de Toni García "Venecia: se ha cocinado un crimen". Revista de Verano, El País, miércoles 31 de agosto de 2011.
La cançó de moda vos la cantarem. No és molt divertida però és veritat. No diu cap mentida però que ho lamentem. La cançó de moda canta tristament...
Ja s'acosta la collita dels tarongerars, tot el món a l'horta verda a salts a treballar, no eixiran a plaça per fer-se llogar, n'hi haurà tanta feina que es farà a destall.
Els que tenen terra seguiran dormint, no eixiran a plaça per llogar jornals, per primera volta han fet tots d'acord, la cooperativa i el governador.
Primer el camp del jutge i el camp del rector, els del tio Llopis i els de l'alteró, tots fent una colla aniran un per un, colliran els arbres sens deixar-ne un.
No caldran cabassos ni escales tampoc, estelles i cables han fet els caixons, només se duu a l'horta per l'últim jornal un grapat de cordes, serres i destrals.
Ja s'acosta la collita dels tarongerars, no es cullen taronges, arbres colliran, exportarem llenya si trobem mercat i si no a desembre encendrem la llar.
Ara es lloguen químics i es vol intentar traure algun suc de la fusta que se va tallant. La gent als casinos diu de pegar foc tots els magatzems i cases dels exportadors.
I eixir a les vies per fer boicot al tren de taronja que ve de Marroc. Ja s'acosta la collita dels tarongerars, tot el món a l'Horta merda tindrà que menjar.
La cançó de moda ja vos hem cantat. No estarà de moda però és veritat. Sí que diu mentida, diu que exagerem. La meitat que passe serà suficient, més val parlar massa que arribat al fet.
Al Tall, "La collita dels tarongerars", del disc La cançó popular a València (1975)
Tu i jo hem sopat en bons restaurants, tu i jo hem ballat a la llum d’un fanal, tu i jo volàvem en un Ford Fiesta groc, tu i jo hem cantat a la vora del foc, tu i jo hem buscat coses similars, tu i jo hem tingut el cap ple de pardals, tu i jo dalt de la nòria, tu i jo i la nostra història, però tu i jo no ens hem banyat mai al mar, al mar, al mar.
Plantem les tovalloles, convido a un gelat, juguem amb alegria, esquivem passejants. A l’horitzó es divisen les veles d’uns nens que fan optimist a la cala del costat. Dormo una estona, a la que bufa la mar, així estirada se’t veu espectacular llarga i blanqueta a la sorra llegint intrigues de final inesperat. Es abusiva tanta calor. T’incorpores i et poses bé el banyador, amb el peu calcules com està l’aigua i tot esta llest per tal que entrem al mar.
Així doncs si un dia vens i passes per aquí, i sí malgrat la feina trobem un matí, no em perdonaria mai, no podria assumir, no agafar-te amb la moto i que no féssim camí, molt lluny d’aquí, a l’altra banda del món, hi ha un xiringuito amb quatre pins al fons, tu i jo asseguts a la barra d’un bar, sona bona música i som davant del mar.
MANEL, Al mar, del disc Els millors professors europeus (2009)
Sóc navegant solitari, sóc mariner sense port. Mai no he tingut calendari, el meu rellotge sóc jo, que no tinc segons i allargo les hores.
Tu, vell timó que m'ajudes, la meva adreça sou tu i el vent; treu-me d'aquesta tempesta, treu-me que ja no puc més, seguint una estrella potser vaig perdre el temps i vaig perdre el seny.
Dóna'm força per cridar,
que no sóc d'aquí tampoc sóc d'allà, la meva terra és el mar.
Dóna'm força per cridar,
que jo sóc de mi, no sóc de ningú
i sempre així serà.
Vaig néixer sense fronteres, no crec en les possessions,
doncs penso que hi ha masses
coses que ens separen i tots som del mateix món,
no crec en nacions, ni en obligacions.
Dóna'm força per cridar, que no sóc d'aquí tampoc sóc d'allà, la meva terra és el mar. Dóna'm força per cridar, que jo sóc de mi, no sóc de ningú, la meva terra és el mar fet d'aigua i sal. Sota l'aigua no hi ha peles ni banderes ni nacions el silenci que m'envolta és la solfa que em fa viure, viure i ser lliure, LLIURE!
Dóna'm força per cridar, que si l'aigua és amor
jo de pedra no sóc, mulla'm un altre cop. Dóna'm força, torna'm boig, que si l'aigua és amor,
jo de pedra no sóc, mulla'm un altre cop, dins el cor.
LAX'N'BUSTO, La meva terra és el mar, del disc Amb tu (1994)
Àlex Susanna:Quadern venecià (1988) Barcelona: Destino. (Dos fragments)Dijous, 21 de novembre
A les deu prenem un cafè al Florian. Aquesta és doncs la primera vegada que hi vaig d'ençà que he arribat. Quan un és a Barcelona i pensa en Venècia, s'imagina que totes les tardes, en cas de ser-hi, hi aniria...(pàgs.42-43)
Dilluns, 9 de desembre
Em convida a sopar Corrado Balest, el qual, juntament amb Alberto Gianquinto, és el pintor, són els pintors que marquen la tònica de la casa de Bernardi..(...) M'ofereixen un prosecco i ens posem a parlar,com sempre, del català, etc.(...)
El fet és que la mestressa de casa havia preparat uns gnocchi excel·lents, les restes de la pasta dels quals encara podien veure's en una taula de la cuina. Gnocchi amb una salsa de carn molt bona. I després, formatges: dos de desconeguts, i tots dos d'allò més bons, sobretot un que es diu Carreno." (pàgs 70-71)
"Josep Pla explica que el arroz depende estrictamente del sofrito. Elaborado con bastante cebolla (y poquísimo tomate), el sofrito debe convertirse en una mermelada melosa y oscura, casi negra. Para que la cebolla se transforme en mermelada hace falta un ingrediente que ahora escasea: mansedumbre, sosiego (una destilación del carácter que se consigue después de dedicar, como hacían nuestras abuelas, gran parte del propio tiempo a alguien que no sea uno mismo). Mi abuela usaba una marmita de hierro, ennegrecida por el uso. Mientras cortaba la cebolla me contaba anécdotas de su tiempo. El ácido de la cebolla, que hace chispear los ojos, contribuía a disimular la tristeza. Un par de lágrimas rodaban por sus mejillas cansadas, de color de cirio, mientras evocaba al abuelo, que murió tan joven, o algún episodio de la guerra.
La abuela tenía el pelo blanco y los ojos negros, que unas sombrías ojeras acentuaban. Sus relatos no eran de color de rosa. Eran las historias de una menestralía que pasó la vida trabajando, mientras la muerte y el infortunio destruían con impiadosa constancia los escasos momentos de confort. Poco después de casarse, los abuelos compraron una casita, en la que instalaron un colmado, que contaban pagar poco a poco. Disponían de un pequeño as en la manga: unos ahorrillos que el abuelo había colocado en la fábrica corchera en la que trabajaba. El hombre murió pocos años después de casarse. Y al intentar mi abuela retirar los ahorros del marido difunto, resultó que el amo de la fábrica se había arruinado. Cargada de deudas, viuda y con una hija, consiguió abrirse camino con un coraje ejemplar, trabajando de noche y de día, ahorrando cada céntimo, prescindiendo de todo placer, prohibiéndose la fatiga, viviendo con austeridad máxima, progresando de manera lenta, pero constante, hasta que, cuando el futuro parecía sonreírle, la guerra trajo nuevas penalidades, más privaciones, otros peligros. Registros y abusos del comité por su fama de beata. Rosarios rezados en el sótano durante los bombardeos. Y cuando entraron los franquistas, más de lo mismo: destrozos y robos de la soldadesca.
El combate de mi abuela no fue excepcional. Todas las mujeres que soportaron la guerra contaban historias parecidas. Eran heroínas, pero no tenían conciencia de ello. La lucha cotidiana daba sentido a su existencia. No esperaban otro premio que poder seguir luchando. La crisis que hoy nos asusta y golpea es casi una comedia, a la luz del hambre, el malestar y las penalidades que sufrió la generación que nos legó la tortilla de harina y el soberbio arroz con cuatro trozos de sepia.
Toda la fuerza de aquella generación reside en el sofrito. Lo primero: no hacer el pena; mantener el pudor, la dignidad. Y es que, en efecto, al trocear la cebolla uno consigue disimular el impacto real de las dificultades con una excusa irónica: las lágrimas son debidas al ácido tubérculo, que escuece los ojos. Segundo: aguardar el bajón de la crisis con sosiego y aplicación, acompañando con la espátula la lenta cocción de la cebolla incluso cuando el esfuerzo parece inútil. Por supuesto: no olvidar el caldo. Para prepararlo basta con hervir en abundante agua unos pocos pescados sin nombre. Sin el caldo del coraje y la entereza, el arroz, como la vida, incluso cuando se dispone de los mejores mariscos, sabe a poco y uno acaba interiorizando que siempre sale mal".
“Un sofrito para la crisis”. Antoni Puigverd, La Vanguardia Digital, 25 de abril de 2011.
